Es ist die eine Sache, mal einen Samstagabend zu Hause zu verbringen. Und es ist die andere, dies gemeinsam mit seinen Eltern vor dem Fernseher zu tun. Abgründe tun sich auf... Bisher habe ich es geschafft durchs Leben zu gehen ohne auch nur eine einzige Minute von "Deutschland sucht den Superstar" zu verfolgen. Was einen natürlich nicht davor schützt, daß man von sämltichen anderen Medien damit berieselt wird und man dem nur entgehen kann, wenn man dem zivilisierten Leben abschwört.
Und nun musste ich ausgerechnet bei meinem Vater - mein einziger männlicher Mitstreiter in harten Zeiten des Matriarcharts - feststellen, wie er mit der Fernbedienung in der Hand einen Gewissenskampf zwischen eben oben genannter "Superstar"-Sendung auf RTL und dem Weltmeisterschaftsboxkampf mit Klitschko aufm ZDF kämpfte.
Und gottseidank, so dachte ich, entschied er sich für Boxen. Ich war beruhigt, mein Weltbild war wieder zurechtgerückt, und ich war glücklich Dieter Bohlens Visage bei dieser Pseudo-Miniplaybackshow ("Das habt ihr ganzganzganz toll gemacht! Den Burschen würde ich am liebsten adoptieren und das Puschi mal ordentlich auf der Colani-Couch durchbumsen...") entgehen zu können.
Aber verdammt. Ich hatte die Rechnung ohne Klitschko gemacht. Nach 29 Sekunden in der zweiten Runde lag der Knabe auf den Brettern. Und somit zurück zu RTL...
Ich bin in meine Kemenate geflüchtet, noch bevor ich die ersten Tränen auf den Wangen meines Vaters herunterrieseln sehen konnte. Und morgen fahr ich wieder nach Hamburg und geh mit echten Jungs einen Saufen...